Un poema de amor...

Mario Benedetti, es uno de mis descubrimientos últimos, que creo haberos traído alguna vez, con intención de acariciaros el corazón y desperezaros la mente, y esta tarde puede recibir el Premio Cervantes de las letras. A pesar de los pesares, no soy, ni tan diestro en el arte de la pluma, ni tan leído, como para imprimir digitalmente la historia literaria de este buen hombre, pero sí lo suficientemente sensible como para que en mi interior, sin grandes análisis, se despierte un bosquejo de admiración, que sí soy capaz de describir.

Parece una tontería, pero cada vez me conmueven más las muestras de belleza, la voluntad insomne de llamar la atención de los desmaravilladores (término de Benedetti) sobre la luz que existe simpre en todo lo que sucede. Esa mota diminuta de esperanza, de alegría, de ilusión y posibilidades que se disfraza de infortunio. Por eso me alegro de que se premie el compromiso con lo bello, y la sonrisa. Porque yo estoy comprometido con el brillo de los ojos y las orugas en el estómago...y además, milito. Como muestra de su poesía, aquí os dejo sus palabras.

LOS FORMALES Y EL FRÍO
Quién iba a prever que el amor ese informal se dedicara a ellos tan formales
mientras almorzaban por primera vez ella muy lenta y él no tanto y hablaban con sospechosa objetividad de grandes temas en dos volúmenes su sonrisa la de ella era como un augurio o una fábula su mirada la de él tomaba nota de cómo eran sus ojos los de ella pero sus palabras las de él no se enteraban de esa dulce encuesta
como siempre o como casi siempre la política condujo a la cultura así que por la noche concurrieron al teatro sin tocarse una uña o un ojal ni siquiera una hebilla o una manga y como a la salida hacía bastante frío y ella no tenía medias, sólo sandalias por las que asomaban unos dedos muy blancos e indefensos, fue preciso meterse en un boliche
y ya que el mozo demoraba tanto ellos optaron por la confidencia extra seca y sin hielo por favor. cuando llegaron a su casa, la de ella, ya el frío estaba en sus labios, los de él, de modo que ella fábula y augurio le dio refugio y café instantáneos.
una hora apenas de biografía y nostalgias hasta que al fin sobrevino un silencio. como se sabe en estos casos es bravo decir algo que realmente no sobre.
él probó: sólo falta que me quede a dormir y ella probó: por qué no te quedas y él: no me lo digas dos veces y ella: bueno por qué no te quedas. de manera que él se quedó en principio a besar sin usura sus pies fríos, los de ella, después ella besó sus labios, los de él, que a esa altura ya no estaban tan fríos, y sucesivamente así mientras los grandes temas dormían el sueño que ellos no durmieron.

Desde mí

Este mensaje es para todos aquellos de mis amigos que están pasando una época difícil. Para aquellos que la vida ha decidido presionar un poco más de lo que toca en este més de octubre.

Quiero enviaros muchas cosas pero ahora...

Os envío entre estas letras la luz de la estrella del Norte, la única que no varía su posición, y la que es siempre el faro en la noche oscura.

Os envío el torrente de agua incansable que se precipita hacia la plenitud desde los glaciares eternos.

Os envío el arrullo de la brisa del sur, que lleva consigo la quietud y el sosiego.

Os envío el suave tacto de los brotes de hierba de Abril, para que acaricie vuestros pies descalzos, hoy magullados y dolidos.

Os envío la esperanza del próximo invierno, la próxima primavera, el próximo verano...

Os envío la canción de los grillos que cantarán para vosotros esta noche.

Os envío un corazón lleno de amor por vosotros, un amor que rebosa y se desparrama, buscándoos.

Os envío un susurro y un beso hechos de sigilo y aceptación, de fortaleza y alivio...

Me envío hacia vosotros como si hoy, nada más importara.

No a la guerra

Por fin puedo poner de mi parte. Lo cierto es que las combinaciones usuario-contraseña parecen ser inagotables.
Lo que os traigo es algo que creo haberos enviado a todos, mis drugos. Es un fragmento extraído de Matadero Cinco de Kurt Vonnegut. Enternecedor.

Billy miró el reloj que había sobre la cocina de gas. Tenía que matar el tiempo durante una hora antes de que llegara el platillo. Se fue a la salita balanceando la botella como si fuera una campana, se sentó en una butaca y puso en marcha el televisor. Entonces, tras haberse aislado ligeramente del tiempo, vio la última película, primero al revés, de fin a principio, y luego otra vez en sentido normal. Era una película sobre la actuación de los bombarderos americanos durante la Segunda Guerra Mundial y sobre los valientes hombres que los tripulaban. Vista hacia atrás la historia era así.

Aviones americanos llenos de agujeros, de hombres heridos y de cadáveres, despegaban de espaldas en un aeródromo de Inglaterra. Al sobrevolar Francia se encontraban con aviones alemanes de combate que volaban hacia atrás, aspirando balas y trozos de metralla de algunos aviones y dotaciones. Lo mismo se repitió con algunos aviones americanos destrozados en tierra, que alzaron el vuelo hacia atrás y se unieron a la formación.
La formación volaba de espaldas hacia una ciudad alemana que era presa de las llamas. Cuando llegaron, los bombarderos abrieron sus postillones y merced a un milagroso magnetismo redujeron el fuego, concentrándolo en unos cilindros de acero que aspiraron hasta hacerlos entrar en sus entrañas. Los containers fueron almacenados con todo cuidado en hileras. Pero allí abajo, los alemanes también tenían sus propios inventos milagrosos, consistentes en largos tubos de acero que utilizaron para succionar más balas y trozos de metralla de los aviones y de sus tripulantes. Pero todavía quedaban algunos heridos americanos, y algunos aviones estaban en mal estado. A pesar de ello, al sobrevolar Francia aparecieron nuevos aviones alemanes que solucionaron el conflicto. Todo el mundo estuvo de nuevo sano y salvo.
Cuando los bombarderos volvieron a sus bases, los cilindros de acero fueron sacados de sus estuches y devueltos en barco a los Estados Unidos de América. Allí, las fábricas funcionaban de día y de noche extrayendo el peligroso contenido de los recipientes. Lo conmovedor de la escena era que el trabajo lo realizaban, en su mayor parte mujeres. Los minerales peligrosos eran enviados a especialistas que se encontraban en regiones lejanas. Su tarea consistía en enterrarlos y esconderlos bien para que así no volvieran a hacer daño a nadie.
Los pilotos americanos mudaron sus uniformes para convertirse en muchachos que asistían a las escuelas superiores. Y Hitler se transformó en niño, según dedujo Billy Pilgrim. En la película no estaba. Porque Billy extrapolaba. Y se imaginó que todos se volvían niños, que toda la humanidad, sin excepción, conspiraba biológicamente para producir dos criaturas perfectas llamadas Adán y Eva.

Extraído de Matadero Cinco de Kurt Vonnegut.

Espero os haya gustado. Un beso para todos.

Para quien lo necesite...

DEFENSA DE LA ALEGRÍA
Defender la alegría como una trinchera defenderla del escándalo y la rutina de la miseria y los miserables de las ausencias transitorias y las definitivas
defender la alegría como un principio defenderla del pasmo y las pesadillas de los neutrales y de los neutrones de las dulces infamias y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera defenderla del rayo y la melancolía de los ingenuos y de los canallas de la retórica y los paros cardiacos de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino defenderla del fuego y de los bomberos de los suicidas y los homicidas de las vacaciones y del agobio de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza defenderla del óxido y la roña de la famosa pátina del tiempo del relente y del oportunismo de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho defenderla de dios y del invierno de las mayúsculas y de la muerte de los apellidos y las lástimas del azar y también de la alegría.

¿Quién es ese hombre?

Quiero esta noche hablaros de un ser que conozco casi hace diez años. A primera vista puede parecer un tipo convencional, embaucado por la visión cotidiana de la vida, pero nada más lejos de la realidad.

De forma sugerente, su figura meditabunda se desplaza por su entorno llevando consigo calma y cierta inocencia de un inmenso valor en estos tiempos. No siempre ha sido así, ya que los primeros años de nuestro encuentro (y digo encuentro porque todavía estoy conociéndolo) fueron de impredecible desarrollo; los miedos, la falta de convencimiento, o el excesivo convencimiento, según se mire, las predicciones de futuro y los 'debería', hicieron algo complicado el proceso de entendimiento en aquel periodo. Afortunadamente, como he empezado a decir, el siroco de las malinterpretaciones viró a un refrescante Viento Norte de renovación.

Este ser, humano, para más señas, lleva en sus manos una (etc.) gran e inevitable virtud: la de contarnos cosas. A los mamíferos catarrinos que nos fascina quedarnos obnubilados escuchando o leyendo, o viendo las historias de otros, es un placer oirle hablar o leer sus masturbaciones. Se trata de una virtud, como digo que muchas personas tienen, pero que sólo él sabe hacer como él lo hace. Algunos dirán, incluido probablemente nuestro amigo, "menuda estupidez, Ígor", sin embargo quiero que me oigáis, porque es su característica más importante: es él mismo, cuando escribe pero también cuando sonríe. El observador puede no ser consciente de esto, puede pensar "por favor, no hay fábricas de muebles que abran a las 23.00" o " No me jodas que para comer con tu hermana te vas a tirar toda la puta tarde". Pero, el ser que os describo yo, el único error que ha cometido nunca es pensar, que sus amigos no van a entender "ahora no".

Como os digo, una persona que tener a nuestro lado por lo que nos queda de vida. Por mi parte así lo intentaré.

A mis amigos pobres, o a mis pobres amigos

Mi inquietud hoy es por aquellos de mis amigos que han perdido la cabeza y se han embarcado en una singular singladura. Al leer este poema de Mario Benedetti, me acordé de vosotros. Por el amor y el dinero, por las hipotecas y la desmesura.

HOMBRE QUE MIRA LA LUNA
Es decir la miraba porque ella se ocultó tras el biombo de nubes y todo porque muchos amantes de este mundo le dieron sutilmente el olivo.
Con su brillo reticente la luna durante siglos consiguió transformar el vientre amor en garufa cursilínea la injusticia terrestre en dolor lapizlázuli .
Cuando los amantes ricos la miraban desde sus tedios y sus pabellones satelizaba de lo lindo y oía que la luna era un fenómeno cultural,
pero si los amantes pobres la contemplaban desde su ansiedad o desde sus hambrunas entonces la menguante entornaba los ojos porque tanta miseria no era para ella .
Hasta que una noche casualmente de luna con murciélagos suaves con fantasmas y todo esos amantes pobres se miraron a dúo dijeron: no va más. Al carajo selene.
Se fueron a su cama de sábanas gastadas con acre olor a sexo deslunado su camanido de crujiente vaivén y libres para siempre de la luna lunática fornicaron al fin como dios manda

o mejor dicho como dios sugiere.

Buenas noches, mis drugos

Quiero haceros una propuesta desde este nuevo espacio tan acertadamente creado por nuestro buen amigo y mejor persona, Iker. Es algo con lo que el anteriormente mencionado me ha estado dando la coña durante un tiempo, y creo que ésta es una forma magnífica de llevarlo a cabo. Mi idea es que escribamos un relato todos juntos. No se me ocurre cómo podría aparecer todo seguido, quizá sería una buena idea tener la contraseña para poder escribir directamente sobre lo anterior, pero esto se lo dejo al habilidoso Iker. Todo aquél que quiera, podrá ir creando una historia, de la que yo me limito a proponer estas cuatro líneas de inicio. Quienquiera podrá añadir el siguiente paso de los personajes, o de la trama, siempre respetando lo escrito hasta el momento e intentando mantener las líneas argumentales que se vayan planteando. Se podrán crear los personajes que nos apetezcan y los giros que resulten interesantes. De todos modos quien tenga una idea superestupentástica, será mejor que la deje escrita, ya que quien venga detrás podrá modificar el rumbo de la historia como le venga en gana. Esto es lo que hace de esta idea algo interesante. Que nadie, como digo, piense que la historia va a terminar allá donde uno desea, las musas de la inspiración y el arte son esquivas y traicioneras, amigos mios, así que os sugiero que os relajeis y lo disfruteis. Aquí van las primeras líneas, ya veremos qué nos depara la tinta y la pluma...

Aquella mañana me acosté pensando en el sombrero que me pondría al despertarme, parecía algo incongruente, ni yo lo comprendía, pero no era la primera vez que aquel despreocupado gesto me costara demasiado...